De repente um ar de vazio. Ou seria um vazio no ar?

O mais estranho de tudo é perceber que você precisa mudar. E que as coisas que acompanham você são fruto das suas próprias escolhas, inclua a solidão, a angústia, o medo como suas escolhas. A mudança se faz necessária nessas horas, quando você percebe se perder, se afastar. Mas chegar perto do que precisa ser mudado é um exercício de coragem, antes de tudo. E você muda, mas tudo está igual. Talvez seja preciso continuar. E procurar novamente o que precisa ser mudado. Com coragem, você consegue tudo.

Se você observar bem de perto as pessoas, vai perceber o quanto somos parecidos. Todos somos. Não importa quem somos, de onde viemos ou o que fazemos, no final, somos todos iguais. E isso nos irrita, porque sabemos que no fundo, por mais que tentamos ser um pouco melhor, diferentes até, somos iguais naquilo que nos faz humamos. E não estamos falando de características biológicas ou psíquicas, muito menos de indicadores sociais ou pesquisas. Somos iguais no mais íntimo dos sentimentos, na essência. É irritante perceber que uma qualidade tão pessoal, que define você entre os amigos, estampada em outra pessoa. Ou até mesmo aquele defeito que você reconhece, que te envergonha e que você tenta evitar, mas que é seu, chegue até você por outro. E te faz sofrer porque outra pessoa também o tem. A vida é sim um grande paradoxo, tão diferentes mas tão iguais. É isso que nos diferencia? A particularidade geral ou genérico particular? Somos humanos e o que nos torna humano é o sentir? Pensar? Diferentes porque fazemos coisas, várias delas, é isso que nos diferencia na massa. Mas um único fato nos torna iguais. Sim, somos iguais porque errados, todos fazem isso. O tempo todo, a vida inteira.
E esse é nosso principal medo. Ninguém vale a pena pelo que faz, nem pelo que deixa de fazer. Tudo depende do ponto de vista e de onde o erro está nessa sentença. Tantas coisas para ser diferente e apenas uma para nos fazer igual. É estranho pensar nessa complexidade das pessoas e nas coisas sem sentido que elas se sujeitam a fazer.

Texto confuso? Sim, eu sou (ei).


"Continuo a pensar que quando tudo parece sem saída, sempre se pode cantar. Por essa razão escrevo."
Caio Fernando Abreu

A gente vai tentando traduzir em palavras coisas que não têm tradução. Quantificar o que não pode ser quantificado. Responder o que não tem resposta. O que você sente por mim? O quanto você me ama? Até quando vamos viver assim? E só restam perguntas, dúvidas, interrogação. Perguntas que enchem as salas, que enchem os quartos e esvaziam o coração.

Quanto mais eu fico perto, mais me sinto longe.

"Se só me faltassem os outros, vá; um homem consola-se mais ou menos das pessoas que perde; mas falto eu mesmo, e está lacuna é tudo."

Dom Casmurro

Tudo já passou e minha vida não passa de um ontem não resolvido.
Caio Fernando Abreu

É normal passar a vida descontente? Nunca achar que você pode o suficiente, ou pensar que na maioria das vezes, deu sorte, aconteceu. Em alguns momentos você se sente dono da sua verdade, juiz da sua situação, protagonista da sua história. Basta uma palavra, uma pequena atitude, um gesto, que imediatamente você se torna coadjuvante, réu, escravo. A vida é buscar o equilíbrio, ou seria o desequilíbrio a chave da vida? Da vida de fato, a vida que te consome? Talvez eu esteja no caminho certo. Que venha dúvida. Porque a certeza é garantia de que algo está errado, completamente equivocado.

Sobra tanto espaço
Dentro do abraço
Falta tanta coisa pra dizer
Que nunca consigo

[Sobra tanta falta . Teatro Mágico]

Life is full of surprises; just say never and you’ll see.

Tudo dorme. E o que é passível de sentido, é na verdade, distorcido. Disforme.

Nossa vida é uma história colocada em pontos, dúvida, exclamação. Um sujeito simples, que é parte do contexto, esperando um adjunto, complemento, seu predicado. E sem intenção de ser prejudicado, se coloca entre vírgulas, a vida em pausas. Adjuntos ou separados, eu aposto que espera é ser complemento de uma oração. Elevação. E aquele sujeito simples, vocativo da solidão, torna-se de fato sujeito composto, disposto. Contradição.

Não escrevo o real. Nem tudo que se faz em palavras foi vivido. Tornar o real imaginável. Às vezes fica difícil separar o que me pertence e o que foi criado. Mas não quero uma verdade inventada. Não quero uma vida de palavras vazias que preenchem o espaço que eu mesma deixei. Quero a vida, justa ou não. Quero o caos, a turbulência, a dor. Quero o medo, quero a paz, o amor. Não quero transformar em vida o que foi palavra. Mas escrever em memórias as histórias que ensaiei.

De todas as coisas que tenho visto ultimamente, por tudo que tem acontecido na minha vida nos últimos anos, pelas escolhas que tenho feito, pelos medos e, principalmente, pelas consequências que tenho assumido, nada faz mais tem sentido do que a frase que ouvi certo dia: a vida não tem Ctrl Z.


Não mesmo.

Quando a dúvida chega, a dor orienta. Você é apenas corpo. Cada pedaço, cada célula anestesiada pela angústia, medo. E você se acostuma, prazer passa ser refúgio. Viver é dor. Você é o nada, o grão de areia que se movimenta pela força de alguém. O peão que se arrasta no tabuleiro, que depende, que se entrega. A sujeira que se esconde no canto cinzento. A verdade que você engole, que atravessa a garganta, que morre.
O nada depende de você. Somos apenas uma massa indo em qualquer direção. O fluxo, o movimento e você segue. Pensar cansa, dói. E sentir passa a ser escolha. E você escolhe o não. Por que dor? Por que cor, por quê? Porque viver é isso. Você vive no instante em que você sofre. Felicidade é uma ilusão insistente. Uma história. Uma religião. É preciso crer, mesmo sem ver, sem sentir. Sufocar a dor. Criar uma ausência, um hiato. Torpor. E de repente você vive. E você sente. Para voltar ao jogo, a regra, a excessão. Seria a felicidade uma estrada? Ou seria escuridão? Talvez seja silêncio. Aquele que você espera, aquele silêncio que você já nasce predestinado a conhecer. Aquele que faz fechar os olhos. Que faz dormir, sonhar.